Inverno

Foi no tempo invernoso das celebrações

Brilhavam luzes nas montras quando em mim se acendeu a chama das certezas.

E foi na sombra de um desassossego enraivecido

Que estilhacei contra o chão os vidros

Afogando-me depois no sangue de uma ferida aberta.

Mutilada.

Abriguei-me da vida na sombra ácida do estar simplesmente aqui

E sucumbi.

Nem as aves me encontraram para me debicarem as vísceras.

E no entanto havia as tuas mãos marcadas

Num resto de vida que me confundia os dias e as noites.

Como se um vento tivesse varrido a lucidez

E sobrasse apenas o pranto.

E o espanto.

Um muro alto vedou-me a luz

E o labirinto confundiu-me, numa solidão desconcertada.

Mutilada.

Sobrevivi, sonâmbula, nas fissuras de uma promessa de eternidade

E tombei exausta na parte de trás dos poemas repetidos

Coberta de geada e sem sentidos.