Demoro-me nas
linhas das palavras e as letras secam.
Demoram-se-me os gestos, mais do que seria de esperar, na dimensão dos verdes e nos espectros que os enleiam.
Ignoro os nomes
das coisas e o texto enrola-se.
Enrolam-se as
emoções; e a espuma dos sonhos, macilenta, térrea, despida de substância,
petrifica.
Os ângulos dos dedos ferem a coragem; não há paz nem no recolhimento.
Roça a dor na demora dos gestos; fio de meada enleada, larva em casulo seco, veludo desbotado. Pedra.
Inquieta-se a lucidez, fermenta o rasgão no espelho, perde-se a semântica dos sentidos.
Escrever para
quem se só a leitura dos amores bem sucedidos é fértil.
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