sentada com pétalas no regaço

Vem ter comigo ao fim do dia, todos os dias

Esperar-te-ei sentada

E no regaço terei pétalas de lírios

Para te lembrar que plantei amor no jardim.

Vem ter comigo ao fim do dia

Estarei à tua espera, de olhos postos num caminho a dois

E, de pálpebras cerradas, aguardarei o beijo

Que há-de serenar a angústia do olhar

Quando te penso longe e tenho frio.

Vem ter comigo ao fim do dia, todos os dias

E alisa as pregas do meu desassossego

Com a ternura dos gestos e a paz das mãos que se dão às minhas

Cruzando desejos maduros

Que fazem, ainda e sempre, estremecer as borboletas dentro do meu peito.

Vem ter comigo

E não te esqueças de trazer um vaso de água

Que deitarás sobre a terra do jardim, ao fim do dia, todos os dias.

Inverno

Foi no tempo invernoso das celebrações

Brilhavam luzes nas montras quando em mim se acendeu a chama das certezas.

E foi na sombra de um desassossego enraivecido

Que estilhacei contra o chão os vidros

Afogando-me depois no sangue de uma ferida aberta.

Mutilada.

Abriguei-me da vida na sombra ácida do estar simplesmente aqui

E sucumbi.

Nem as aves me encontraram para me debicarem as vísceras.

E no entanto havia as tuas mãos marcadas

Num resto de vida que me confundia os dias e as noites.

Como se um vento tivesse varrido a lucidez

E sobrasse apenas o pranto.

E o espanto.

Um muro alto vedou-me a luz

E o labirinto confundiu-me, numa solidão desconcertada.

Mutilada.

Sobrevivi, sonâmbula, nas fissuras de uma promessa de eternidade

E tombei exausta na parte de trás dos poemas repetidos

Coberta de geada e sem sentidos.

As palavras e as mãos

Lembro-me sempre dos dias em que vinhas carregado de palavras
E eu te ouvia pela madrugada
Era como se fosses barco e trouxesses contigo o vento
Ou os salpicos de espuma sobre a promessa do tempo eterno
Pousava o braço no calor da tua pele e acreditava
Que a viagem seria longa.

Lembro-me também das borboletas no jardim
Ou do aroma da relva acabada de cortar.

Se abrir as gavetas encontro ainda as imagens
Guardei-as ordenadamente
Para não ter de encadear o tempo dentro dos olhos;
Mas isso é nos dias em que me sento ao lado da memória 
E dou comigo a questionar todas as razões.
Agora, sem mapa que me leve ao rumo inicial
É nas minhas mãos que leio a geografia alternativa.

fragmentação

Fui tecida num tear de madeira crua e depois enformada num invólucro de numeração errada, um número abaixo das minhas dimensões. Cheguei ao mundo apertada.
Cresci com vontade de saber o que estava para além do fim da rua mas tive sempre medo de atravessar a floresta e descobri-la desencantada. Nasci incrédula.
Compus-me de timidez, fio a fio, linha tecida e retorcida numa mente insatisfeita mas contida; devo ter crescido encarcerada.
Aos poucos fui vestindo tecido acetinado, enfadada de tanto me encerrar na pequenez herdada. Pequenos complementos em fios de seda, escondidos, sentidos, vistos; e depois o gosto de me sentir recompensada.
Sorri quem sabe ser desejada. Investe quem tem um espelho grande e tece nele linhas cruzadas, desenleadas pela sublime sensação de ser amada.

Não sei se é problema deste espelho, ou se sou eu que me vejo numa imagem desfocada, mas os fios com que me visto agora são estas linhas quebradas, fios enleados, emaranhados, mal acabados …
Onde está a parte que me falta, as partes que me compõem: o corpo, as pernas, a cintura antes tão bem desenhada, as minhas mãos engenhosas e a saia fantasiada?
Não, não me digas que é uma tristeza inventada. É que a casa está vazia, tudo agora é um espelho descomposto, ou são os olhos que o quebraram e eu estou nele assim fragmentada.

esperando

Já de madrugada vieram os pássaros em chilreios de despertar

Enquanto o sol se levantava e os olhos estranhavam a luz.

Só lhes ouvi o bater das asas;

Estava distraída a plantar uma tília

Com os dedos envolvidos no prazer da terra

E os sentidos todos concentrados na esperança de a ver crescer.

Para lá da porta via-se o verão incendiando a planície

Lume a fustigar a calma, fogo, ânsia.

Ouvi depois dizer que é devagar que as folhas desabrocham

Embora o desejo se converta em pressa

E queira desvendar os labirintos.

o fim da escrita

Demoro-me nas linhas das palavras e as letras secam.

Demoram-se-me os gestos, mais do que seria de esperar, na dimensão dos verdes e nos espectros que os enleiam.

Ignoro os nomes das coisas e o texto enrola-se.

Enrolam-se as emoções; e a espuma dos sonhos, macilenta, térrea, despida de substância, petrifica.

 
Os ângulos dos dedos ferem a coragem; não há paz nem no recolhimento. 

Roça a dor na demora dos gestos; fio de meada enleada, larva em casulo seco, veludo desbotado. Pedra.

Inquieta-se a lucidez, fermenta o rasgão no espelho, perde-se a semântica dos sentidos.

Escrever para quem se só a leitura dos amores bem sucedidos é fértil.

Dias sem flores

Não me dêem flores enlaçadas ou por enlaçar.
As flores envelhecem em jarras depois do momento em que deveriam aquecer as mãos.

Antes não as ter …

Prefiro a realidade das palavras, a ternura colada à voz, a sílaba na frase espontânea, o gemido abraçado ao frio da madrugada, a banalidade suavizada nos ouvidos, o murmúrio soprado sobre a luz de uma vela, ou o dizer acenado no instante da partida.

Não há flores que preencham os espaços gelados do silêncio.